Después de todo no fue tan difícil. Sí, la visita, la comida, la plática, las miradas, los coqueteos y el golpe de realidad, no había visita, ni mirada, ni coqueteo, sólo un enorme recibo de hechos a entender.
Y lo peor es que es como caer en fango, como ir leyendo una revista y caer en una coladera. No existe nada que de momento borré lo ocurrido.
Lo que sí existe es la furia, ya no es sólo la horrible conexión con el pasado, sino el constante recordatorio en todas partes de que si uno voltea al cielo, habrá alguien más haciendote sombra, alguien que tape con su enorme altura las posibilidades a alcanzar. Es lo malo de ser tipo petit.
Y francamente eso del papel de amigo no me va, porque estoy hasta la putísima verga de saber la vida a través de la vida, de besar en secreto porque no tengo otra opción, de escuchar hasta que el corazón se me arruga y se evapora. Estoy hasta la puta verga.
¿Y si me paro en la calle con mis 200 kilogramos de enardecidos sentimientos facilmente moldeables? Seguro terminarian siendo pequeños, pequeños y rojos como cereza, llegaría alguien con pocos deseos de cualquier cosa y se comería mi cereza. Y yo caería en coma emocional por siempre.
Entre más difícil me pongo, más sencillo me encuentro. Quizá sí siento un buen de cosas por tí, quizá jamás lo vas a saber porque a pesar de todo tengo el karma en mi contra, porque jamás soy tu tipo, o tu medida. Jamás soy tu talla ni tu color.
Y lo que me parte es que no soy lo suficientemente transparente para dejarte ver que podría hacerte bien feliz, que soy habitable y terriblemente azucarado, pero sólo contigo. Nunca voy a ser transparente si cuando estoy contigo tratas de probarte a alguien más. Yo sonrío y callo.
No quiero ser tu amigo, ya no.
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